旧雁

正文  第六十章.伤口

章节字数：1931  更新时间：26-05-21 08:20

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    就在柳砚清晕乎乎的时候，三姐已经被人拖走了，就像是赶苍蝇一般。

    他后来又吸了第二口。他已经想不起来自己为什么要再次拿起那杆烟枪来，也许是自己身体里那股难受劲还没有缓过来，也许是觉得反正自己已经脏了，再脏一点又有什么区别。

    这一次比第一口要顺畅多了，烟雾进肺里的时候没有那么剧烈的恶心了，取而代之的是一种暖意，从胸口往四肢里蔓延，就像是泡在温暖的水里。他靠在沙发里，脑子里那些尖锐的声音渐渐远去了。

    一苇看到柳砚清的样子很开心，他坐回柳砚清身边，胳膊搭在她的肩膀上，就像是搂着一个认识了很久的老朋友。

    “这就对了，以后你就跟着我，什么都不用愁了。”

    他把烟枪从柳砚清的手里抽出来，又重新点上，再给他递回去。

    接着，一苇又往他手里塞了一样东西。是一张硬纸片，上面用烫金的字体写着“文人集会”，下面还写着地点、时间、主办方的名字。文人？他还算是文人吗？

    “这是给乖孩子的奖励。”一苇拍了拍他的手背。“到时候我派人去接你。”

    后来柳砚清就断片了，再次醒来的时候，他已经躺在了自己的那张硬板床上了。

    他低下头，看见自己手里攥着两样东西。左手是那张邀请函，已经有了褶皱。而右手上，是那杆烟枪，铜杆上还残留着余温。

    他猛地打了个寒颤，把烟枪扔了出去。

    铜杆磕在地板上，发出一声清脆的响，咕噜噜地滚到了墙角，撞在墙上，又弹回来一点，最后停在那一摊被水浸过的稿纸旁边。那些稿纸是他之前写的文章，被茶缸里的水泡过，字迹已经模糊了，粘在地上，他一直没有力气去清理。现在它们就躺在那儿，和那杆烟枪挨在一起。

    他盯着那杆烟枪，烟枪也盯着他。他心里翻涌着一股强烈的冲动。把它扔出去，从窗户扔出去，扔到对面那堵墙后面，扔得越远越好。他撑着床沿站起来，腿软得像两根面条，还没迈出一步就差点跪在地上。他扶着墙，一步一步挪过去，弯腰去捡那杆烟枪。手指碰到铜杆的时候，他停住了。

    他舍不得扔。

    这个念头冒出来的时候，柳砚清觉得自己的胸口被人狠狠擂了一拳。不是烟枪舍不得他，是他舍不得烟枪。那股麻木的暖意还在他的骨头缝里残留着，像一个温柔的手掌，轻轻托着他的后脑勺，告诉他：没关系，再来一口就没事了，再来一口就什么都不用想了。他蹲在地上，把烟枪捡起来，攥在手里，攥得很紧，指节都发白了。

    他坐下来，把脸埋在手掌里，肩膀一抖一抖的。他不敢出声，隔壁住着人，墙壁薄得像纸，什么声音都透得过去。他咬着嘴唇，把所有的声音都吞回肚子里，嘴唇咬破了，舌尖尝到了铁锈的味道。

    过了很久，他抬起头，看向那张邀请函。

    邀请函还攥在他左手里，纸边已经被汗水浸软了。他把邀请函展开，摊在膝盖上，借着月光一行一行地看。那些烫金的字一个一个地跳进他眼睛里。

    文人集会。鸿宾楼。法租界。敬邀旧雁先生。

    旧雁先生。

    他给自己取这个笔名的时候，站在报社门口，看着天上一行南飞的雁，觉得自己是那只不肯迁走的旧雁，觉得自己和这个世道不一样，觉得自己可以守住点什么。可如今呢？那只旧雁去哪了？那个在燕京大学的礼堂里侃侃而谈的学生去哪了？那个在北风里跑遍了所有报社、哪怕被赶出来也不肯低头的年轻人去哪了？

    他低下头，看着邀请函上那行烫金的字，笑容还挂在脸上，但眼泪又流下来了。泪水滴在纸面上，把“旧雁”两个字洇开了一小块，墨迹往外晕，像是那个名字正在融化。

    “文人集会。”他念出声来，声音沙哑。“我也算是成功了。”

    他把邀请函翻过来，背面是空白的，什么也没写。他又翻回去，看着上面印着的地址和时间。一苇说会派人来接他。一苇说这是给乖孩子的奖励。一苇说“我就喜欢看见你们这群清高的文人堕落的样子”。

    他想起一苇说这句话时的眼神，像是看着一只蝴蝶被一点一点扯掉翅膀，看着它在桌上挣扎扑腾，明明已经飞不起来了还在拼命扇动残余的翅膀。一苇大概也是从这条路上走过来的吧。也许当初也有一个人，把烟枪塞进他手里，告诉他这是好东西，告诉他以后什么都不用愁了。然后一苇就信了，就吸了，就变成了现在这个样子。现在他要把自己经历过的一切，原封不动地复制在另一个人身上。

    柳砚清把邀请函放在枕头底下，和那些被他剪下来的一苇的专栏文章放在一起。那些剪报已经发黄了，边角卷着，被他翻来覆去地看了无数遍。他曾经把这些文章当做目标，当做灯塔，当做他在这座城市里唯一的光。现在他知道了，那座灯塔不是给他指路的，是引他上钩的。

    他把烟枪拿起来，翻来覆去地看。铜杆上刻着细细的花纹，他之前没仔细看过，现在才发现那花纹是缠枝莲，从烟嘴一直盘到烟锅，每一片叶子都刻得很精细。这样精致的东西，拿来干这样脏的事。他把烟枪放在枕头旁边，和那些剪报、邀请函搁在一起。他不能扔，他扔不掉，他认了。

    他躺下来，枕着那床结块的棉被，盯着天花板上的裂缝，像一条河，像他从北平到上海走过来的路。月光照在裂缝上，把边缘染成银白色，像是一道永远不会愈合的伤口。

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