章节字数：2544 更新时间：26-06-26 14:05
我们走进大殿。
里面烟雾缭绕，熏得人眼睛疼。
很多人跪在蒲团上，磕头，许愿。
陈漾没跪。
他就那么站着，看着那尊巨大的观音像。
那观音像很慈祥，低垂着眼帘，看着众生。
陈漾看了很久。
久到我都以为他要跪下去了。
但他没有。
他只是深深地鞠了三个躬。
腰弯得很低，很恭敬。
然后，他转身就往外走。
“不求点啥？”我追上去，问他。
“求啥？”他笑了笑，笑容里有点苦涩，“求我病好？还是求咱们发财？这菩萨要是真灵，这世上就没穷人，也没病人了。”
“那你鞠躬干啥？”
“谢。”他看着我，眼神很认真，“谢她让我活到现在。也谢她……让你出现在我身边。”
我知道他不信佛。
他信的只有眼前这条路，和身边这个人。
从寺庙出来，天快黑了。
我们没回旅馆，而是在附近的街边，找了个卖胡辣汤的小摊。
两块钱一碗。
那汤很稠，里面有木耳、黄花菜、面筋，还有胡椒的辣味。
陈漾喝得满头大汗。
“梁昭。”他喝着汤，忽然说，“回去以后，我想把那个铁皮盒子，埋了。”
“埋哪儿？”
“埋在……埋在黑河边上吧。”他搅动着碗里的汤，“那里面装的，都是过去。背着太沉了。该放下了。”
“行。”我说，“我陪你去。”
“不用。”他摇摇头，“我自己去。你就在路口等我。我埋完，就回来。咱们……好好过日子。”
我没再说话。
只是把碗里的汤，一口一口地喝完了。
那胡辣汤很辣，辣得我眼泪都快出来了。
但我没擦。
就像陈漾没擦一样。
我们坐在路边的小板凳上，喝着两块钱一碗的胡辣汤，看着这座城市渐次亮起的万家灯火。
那灯火辉煌，热闹非凡。
但我们都知道，那不是我们的。
我们的，只有这碗汤的热气，和彼此身上那点还没凉透的体温。
西安的城墙，灰扑扑的，像一条僵死的巨蟒，盘踞在城市中央。
我们从城门外骑过去的时候，陈漾仰着头，看了很久。
“梁昭。”他嗓子有点哑，“这墙，以前真能挡住人？”
“能。”我蹬着车，**肌肉绷紧，“不然怎么叫城墙。”
“现在挡不住了。”他笑了笑，笑意很淡，“一炮就轰开了。”
我没接话。
我知道他不是在说墙。
他是在说人。说他自己。说那种曾经以为坚不可摧的东西，其实脆弱得不堪一击。
回民街是晚上去的。
还没走近，那股子混合着孜然、辣椒、羊肉和油炸食品的霸道香味，就把人给裹住了。街上人挤人，摩肩接踵，喧闹声能把人的耳膜震破。
陈漾一进去，就显得有点手足无措。
他紧紧挨着我，生怕被人群冲散。那双眼睛，在昏黄的灯光下，四处乱瞄，看着那些滋滋冒油的羊肉串，看着那些堆成小山的柿饼，看着那些红得发亮的酸梅汤。
喉结，又开始了那种剧烈的滚动。
“梁昭。”他扯了扯我的衣袖，声音压得很低，“这儿的东西，看着都比咱那儿贵。”
“是贵。”我看着标价牌，一串大肉筋五块，“够咱吃三顿饭。”
“那……不吃了。”他缩了缩脖子，像个做错了事的孩子，“看看就行。看看也解馋。”
我看着他。
看着他死死盯着那一串肥瘦相间的羊肉，咽口水的样子。
我没问他饿不饿。
挤进人群，买了十串肉筋，两瓶冰峰汽水。
把肉串塞到他手里的时候，他愣住了。
“这得多少钱？”他看着手里油汪汪的竹签，手有点抖。
“五十。”我撒了个谎，把零头抹了，“贵是贵，但吃的是个新鲜。咱都到西安了，总不能空着手回去。”
他没再说话。
只是低头，咬下了第一口肉。
那一口下去，油脂的香气瞬间炸开。他嚼得很慢，很仔细，像是怕漏掉一丝一毫的味道。孜然粒在牙齿间爆开，辣子和肉汁混在一起，顺着嘴角流下来，他也顾不上擦。
他吃得太急，被噎住了，剧烈地咳嗽起来。
我拍着他的背，把那瓶冰峰递给他。
他接过瓶子，仰起头，咕咚咕咚地灌。
冰凉的糖水冲下去，他长长地舒了一口气，脸上那种满足的神情，比在洛邑古城穿上飞鱼服时，还要真实。
“梁昭。”他喘过气来，看着手里的空签子，眼神有点发直，“这辈子，没吃过这么香的肉。”
“以后还会有的。”我说。
“嗯。”他点点头，把那十根签子攥在手里，像是攥着什么宝贝，“以后会有。”
我们在回民街里慢慢地逛。
他不再只看那些吃的。他开始看那些卖东西的人。
看那个烤馕的大爷，光着膀子，在炉子前挥汗如雨；看那个卖镜糕的小姑娘，手脚麻利地往糯米糕上撒芝麻；看那个吹糖人的老艺人，鼓着腮帮子，吹出一只栩栩如生的小老鼠。
“梁昭。”他忽然指着那个吹糖人的老头，“你看他，手多巧。我以前要是学了这个，是不是就不至于去搬砖了？”
“不一定。”我老实说，“这手艺，也得饿死不少人的。”
“也是。”他自嘲地笑了笑，“咱这命，干啥都不行。天生就是吃苦的料。”
他没再羡慕。
只是默默地走着，看着。
像是一个旁观者，冷静地看着这人间烟火，也冷静地看着自己那点可怜的、永远也实现不了的梦想。
从回民街出来，我们去了钟鼓楼广场。
那两座巨大的建筑，在夜色里被灯光打得金碧辉煌，像是两个金灿灿的怪物，蹲踞在城市中心。
人更多。
都在拍照。闪光灯此起彼伏，照亮了一张张幸福的笑脸。
陈漾没带相机，也没手机。
他只是站在广场中央，仰着头，看着那巨大的钟楼。
“梁昭。”他叫我的名字，声音在喧嚣里显得很单薄，“你说，这钟楼，里面真有钟吗？”
“应该有吧。”我说，“古代用来报时的。”
“报时……”他重复着这两个字，眼神有些恍惚，“那时候的人，听见钟声，就知道该回家了。该吃饭了。该睡觉了。”
“嗯。”
“那现在呢？”他转过头看我，眼睛里映着钟楼的金光，“现在的人，听见钟声，会想起啥？”
“想起打卡。”我笑了，“想起迟到要扣工资。”
他没笑。
他只是转过身背对着钟楼，看着广场上那些来来往往的人。
“梁昭。”他声音更低了，“我有点想家了。”
我没说话。
我知道他想的不是那个在黑河边上的、早已破碎的家。
他想的是那种“归属感”。
那种钟声一响，就知道该回哪儿去，知道那儿有盏灯为自己亮着的归属感。
“回去吧。”我拉了拉他的手，“咱们的家，在自行车后座上。”
他愣了一下，随即反应过来，眼眶有点红。
“对。”他用力地点点头，把眼泪逼了回去，“在车上。在包里。在你身边。”
我们在广场上坐了很久。
直到人群散去，灯光暗了一些。
陈漾从包里掏出那包在文新茶村买的碎茶叶，递给我。
“梁昭，喝水。”
我把水壶拧开，递给他。
他往水壶里捏了一小撮茶叶。
那茶叶在水里打着旋儿，慢慢舒展开来，变成一种难看的褐色。
他喝了一口，皱了皱眉。
“苦。”他说。
“茶都苦。”我说。
“嗯。”他没再抱怨，只是捧着水壶，一口一口地喝着。
我们要回去了。
回到那个几平米的地下室，回到那些催命的账单，回到那个充满了药味和汗味的现实里去。
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